Esto no es París ni Nueva York

"La mentira más vil en la que creemos o nos hacen creer por mucho tiempo es la que dictamina tácitamente que hay un único camino para lograr tener la "vida perfecta". Hacerle creer eso a la gente es lo que la hace sentir miserable y fracasada cuando no tiene uno de los "ingredientes" requeridos o cuando no sigue el "orden" en que se deben suceder cada uno de ellos para resultar en la "felicidad"...".

Jessica escribía mientras se mezclaban varios olores en las aletillas de su nariz: el del café preparándose en Memorias de un Barista, el de la comida que estaba preparando algún vecino, y el del excremento que pisó levemente antes de llegar a sentarse en el lugar que ya era Su lugar en el café desde hacía tres meses. Estaba intentando procastinar lo menos posible porque tenía tarea y tenía que acabar antes de entrar al trabajo, porque después seguro ya no lograría avanzar demasiado. Quería continuar escribiendo pero en ese momento llegó Andrea Lojeda, y como solía suceder, comenzaron a hablar de esto y aquello, de las copas menstruales y del Perrito Triste, y mientras la escuchaba y respondía de pronto empezó a pensar en que es jodido que las mejores historias, o las que suenan "más interesantes", son aquellas donde la protagonista está sentada en un café escribiendo que escribe en Nueva York, o en París, y no en la Ciudad de México, y uno sabe que lo que puede pasarle a continuación en cualquiera de las dos primeras ciudades mencionadas va a ser genial, increíble, digno de ser contado, algo fuera de lo común, y que lo que puede pasarle en la Ciudad de México no va a pasar de ser peligroso o una misión de supervivencia, pero jamás algo digno de convertirse después en una película, o un cortometraje, o siquiera un cuento. Y pensó que debía empezar a escribir acerca de los lugares cotidianos y de las cosas cotidianas que le acontecían en esta ciudad, que si bien tenía en 2017 muchos, muchos defectos, también tenía cosas valiosas y también era un escenario digno de ser retratado.